Le pays idéal s'appelle Juste Milieu et c'est là qu'on habite, dans un heureux hasard.
Quarante-cinq: c'est un chiffre bien rond sur la terre, manière de mi-chemin entre four et banquise.
L'homme a le doigt tendu comme en renfort, il plonge sur Bordeaux, rebondit sur Valence, chantonnant au passage leur soleil à point, comme si entre deux villes la ligne tirée à droite en réglait la tiédeur. Ah, le Quarante-cinquième!
Latitude nord, inutile de préciser, rapport à l'hémisphère, le globe faut se le mettre dans la tête,
Latitude nord, ça ferait bien dans un poème, c'est bon à prononcer en regardant la terre, dos contre l'équateur, les yeux tournés vers le sommet du monde où l'on perd l'horizon pour y gagner un point.
Latitude nord, longtemps on garde en bouche la syllabe dernière: Nord, une cuillère de neige et un verre de vent froid, les pieds plantés dans la fougère d'Aquitaine.
Une ombre au tableau, ed. l'Atelier du Grand Tétras
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