L'OLIVIER et JOSEPH PACINI le 3 AVRIL à La Petite Librairie

Pascal Quignard et Gherasim Luca

Le pas n'est pas un chemin. Ce n'est que le début d'un chemin.

La langue entre dans le passé, le présent et le futur comme un père chez son fils.

La langue est ce qui veille quand tout dort. Elle veille dans les rêves et elle rêve dans les livres. C'est dans ce sens qu'il faut dire: la langue dans les livres veille.

Elle tient la main devant la torche qu'elle tient; elle est silencieuse, elle veille.

Pascal Quignard, in Les Petits traités, tome II

La voici  

La voie 

Silanxieuse

Gherasim Luca, La voici la voie silanxieuse, José Corti ed.

Les filles nées au printemps...de Sara Ferraglia

Les filles nées au printemps

ont des nuages dans la tête

et du vent dans les cheveux

les mains comme des nids

à remplir de songes

et de mers démontées

Le ragazze nate in primavera
hanno nuvole in testa
e vento nei capelli
Le mani come nidi
da riempire di sogni
e di mari in tempesta

Les filles nées au printemps

sont d'obstinées guerrières

inspirées par Mars

elles ont des flèches de lumière

et des carquois de lune

à leurs épaules légères.

Le ragazze nate in primavera
ostinate guerriere
ispirate da Marte
hanno frecce di sole
e faretre di luna
sulle spalle leggere.

Le ragazze nate in primavera
non invecchiano mai
e si vestono a festa,
con mazzetti di viole
fra ingrigiti capelli
per il tempo che resta.

Les filles nées au printemps

ne vieillissent jamais

et en habits de fête

ont des bouquets de violettes

dans leur cheveux gris

pour le temps qui reste.

Sara Ferraglia/ traduction Sylvie Durbec, ce poème se trouve sur le blog Viedellebelledonne.

STAGE FABRICATION DE PAPIER LE 10-11-12 AVRIL A LA PETITE LIBRAIRIE

La PETITE LIBRAIRIE DES CHAMPS se permet de vous rappeler qu'elle prévoit l'organisation d'un stage de création de papier végétal au Moulin Brûlé à BOULBON, pour adultes et/ou enfants accompagnés de leur parent (à partir de 8 ans), et ce les 10,11 et 12 Avril, toute la journée.

Au programme: réalisation d'un filigrane, fabrication de papier à partir de papiers récupérés, ballade aux alentours pour glaner des plantes et des fleurs, création de papiers à base de végétaux. Une belle aventure à partager autour du livre, renseignements au 04 90 47 60 73/ 06 84 10 31 05

Joseph Pacini, le 3 avril à la Petite Librairie des Champs

Sur la savane de tes cils bat un coeur de tam tam

Je guette le printemps à l'orée de tes lèvres

J'apprivoise ton être au-delà de la chair

Nos âmes nues se frôlent au partage du ciel

Goëlands en dérive

A la roche accrochée la bruyère frémit

Joseph Pacini, Le pays de haute mer, Jacques Brémond éditeur

Fleurs d'olivier...à Boulbon le 3 avril, à la Petite Librairie des Champs

 Chanson

La fillette au beau visage, 

la voici cueillant l'olive.

Le vent, ce galant de tours,

l'a prise par la ceinture.

Passent quatre cavaliers

sur des poulains andalous,

vêtus de vert et de bleu

sous leurs longues capes sombres.

"Viens donc à Cordoue, la belle."

la belle n'écoute pas.

Passent trois toréadors

à la taille bien cambrée; 

leurs vêtements sont orange

et leur épée d'argent vieux.

"Viens à Séville, la belle."

la belle n'écoute pas.

A l'heure où le jour se teinte

de violet et se fond

en tendre lueur diffuse, 

passe un homme qui porte

roses et myrtes de lune.

"Viens à Grenade, la belle."

La belle n'écoute pas.

La fillette au beau visage

cueille toujours ses olives,

avec le bras gris du vent

qui la serre par la taille.

Federico Garcia Lorca, Romancero Gitan

De retour de Saorge pour fêter le printemps et l'olivier le 3 avril

Départ pour Saorge avec les Carnets de Charles Juliet sous le bras, si mince livre et un guide sûr pourtant...

11 avril

     Pluie. Froid. Début d'angine.

     Alors que ces précédentes années je n'ai plus écrit de poèmes, il m'en est venu une vingtaine au cours de ces deux derniers jours. Ils ont trait à l'aventure intérieure, mais je ne sais ce qu'ils valent. A force de réduire, de dépouiller, je crains d'aboutir à des épures qui ne gardent rien de la terre dont ils émanent. Cependant il m'est impossible d'écrire différemment. L'extrême intensité ne peut se livrer que par une parole brève et nue. L'intensité dont il s'agit provient de la condensation qui se produit à l'instant de la saisie, à la seconde où l'oeil capte ce qui va se projeter dans les mots.)

Charles Juliet, carnets de Saorge, POL

Marina Tsvetaeva, la langue et le poète

"Écrire des poèmes, c’est déjà traduire, de sa langue maternelle dans une autre, peu importe qu’il s’agisse de français ou d’allemand. Aucune langue n’est langue maternelle. Écrire des poèmes, c’est écrire d’après. C’est pourquoi je ne comprends pas qu’on parle des poètes français ou russes, etc. Un poète peut écrire en français, il ne peut pas être un poète français. C’est ridicule."

Lettre à Rilke

    Une danse

Dans les hauteurs! comme lorsqu'on sort

D'une clinique: d'abord la terre aggrave

Le danseur, puis ses jambes n'appuient plus

Sur rien. Fin du fond, et cependant dureté

Aussi solide que la glace! Loi universelle

Des absences: d'abord le ferme ne soutient

Plus, mais ensuite aucune chance de se laisser

Choir dans le lourd. Naiäde, Péri? Non pas!

La vieille paysanne de l'histoire du verger!

Chute ancestrale du corps qu'on précipite

A travers l'eau (Le choc dans l'onde,

L'éclaboussement, le fond sablonneux)

Déliaison absolue de la terre.

Troisième air - fin du plein.

M.T, Le poème de l'air, traduit par Jacques Darras, Le Cri/In'hui éd.

Répétition du Miracle, Cole Swensen

Le  3 de Mars

(...)

Répétition du Miracle 

une si belle chance qu'une

merveille pût frapper -

                   la mort sur un simple regard

                   ou des triplés dans la rue des Anglais

                         et la permission demandée à l'Eglise

                         d'ouvrir la poitrine de l'homme qui avait pris feu

en se tournant pour répondre

                   "En l'air"                tout

ça                     où              nous étions

                      les ailes déchiquetées            attaqués

                                                                         et noyés

                                                                         au

milieu d'un après-midi de printemps. Les voisins regardaient

et se demandaient si quelque chose allait changer.

Cole Swensen, Si riche heure, José Corti ed.

Ils m'ont enfermée dans la Prose, Emily Dickinson

Ils m'ont enfermée dans la Prose -

Comme lorsque petite Fille

Ils me mettaient au Cabinet noir -

Voulant que je reste"tranquille"-

Tranquille! S'ils avaient pu épier - 

et voir tournoyer - mon Cerveau -

Autant avoir mis au pilori

pour Trahison - un Oiseau -

Il suffit qu'Il le veuille -

Et léger comme l'Etoile

Se moque de sa Captivité -

Il ne m'en faut pas davantage - (613)

Une âme en incandescence, Emily Dickinson, traduction Claire Malroux, José Corti ed.

Holderlin, Roud et Séféris, Matthias Pascalis parmi les roses, Georges Séféris

Matthias Pascalis

parmi les roses

Nous demeurons sur place en attendant les ordres.

journaux de Bord

Le sommeil souvent me paraît moins lourd que cette veille

Sans compagnon, cette fiévreuse attente...Ah! Que dire encore? que faire?

Je ne sais plus - et pourquoi, dans ce temps d'ombre misérable, des poètes?

Holderlin (trad. Gustave Roud)

Je n'arrête pas de fumer depuis ce matin; 

Si je m'arrête les roses viendront me cerner

De leurs épines, de leurs pétales en pluie, m'étouffer.

Elles poussent de travers, toutes du même rose,

Elles regardent, guettent quelqu'un. personne ne passe.

A travers la fumée de ma pipe, je les observe

Sur leur tige lasse et sans parfum.

dans l'autre vie, une femme me disait: tu peux toucher cette main,

Elle est à toi, cette rose, elle est à toi, 

Tu peux la prendre

Maintenant ou plus tard, quand tu voudras.

Je descends les marches en fumant toujours.

Les roses descendent avec moi, exaspérées,

Et dans leur attitude, perce quelque chose de cette voix

A la racine du cri, quand l'homme se met à hurler:

"Mère!"

Ou "Au secours" ou les petits cris blancs de l'amour.

C'est un petit jardin plein de roses,

Quelques mètres carrés qui s'abaissent avec moi

tandis que je descends les marches, sans ciel.

Georges Séféris, Poèmes 1933-1955, Gallimard

Correspondance Gustave Roud-Philippe Jacottet

G.R à P.J

Carrouges, 2 nov. 65

Mon cher ami,

Des averses de soleil et de pluie alternent autour de notre maison de novembre et comme celle du général dans Rimbaud, elle est toute cernée par "l'essaim des feuilles d'or". Le grand tilleul en effet se dépouille sous les bourrasques - un faux incendie qui sans réchauffer le coeur le fascine. Depuis que j'ai reçu votre grand"sermon" dominical, je n'ai d'ailleurs plus besoin de ce réchauffement, tant la chaleur de votre message m'a apporté de réconfort: un réconfort durable qui me permet d'attendre sans perdre courage et de ne plus avoir le vertige devant une solitude devenue presque absolue par manque d'échanges avec le"monde", êtres et paysages. 

(...)

Votre

Gustave Roud